sábado, 29 de diciembre de 2012
viernes, 28 de diciembre de 2012
jueves, 27 de diciembre de 2012
miércoles, 26 de diciembre de 2012
martes, 25 de diciembre de 2012
NO LO SABE USTÉ...
Ayer, muy temprano
fui y me levanté;
primero de lado,
después con el pie
que yo, al levantarme,
igual que un café
mis prudencias tomo
¡no lo sabe usté...!
Y así, despacito
muy, muy despacito
me pude poner
con el culo en pompa,
como entrando en tromba
cerca del bidé;
que a mí eso de ser
comilón de noche,
me ataca en derroche
¡no lo sabe usté...!
Qué retortijones...
¿pronuncio cojones?
hasta ahí mismito
hartito acabé;
y calambres tuve
que apenas sostuve
de lo que sudé.
Me acorde de un santo
sumido en mi espanto
(no fue San José)
Madre...qué flojeras
y qué temblaeras...
¡no lo sabe usté...!
Y avisar no quise
pronto a mi mujer
que a mí me dolía
pues ella dormía
igual que un bebé.
Y el tiempo pasaba...
qué mal me encontraba
¡no lo sabe usté...!
De pronto acumulo
fuerzas de no sé...
y siento avalancha
tirándose en plancha
cual si fuese un tren.
Y allí quedo todo
envuelto en un lodo...
¡no lo sabe usté...!
Madre, qué descanso...
qué a gusto quedé;
me sobraba todo:
el susto, la prisa
la mueca sonrisa...
también San José.
¡Santo Dios del cielo
lo bien que te quedas
cuando a gusto pedas!
¡no lo sabe usté...!
(Luis)
lunes, 24 de diciembre de 2012
viernes, 21 de diciembre de 2012
jueves, 20 de diciembre de 2012
miércoles, 19 de diciembre de 2012
¡Hazte el ánimo! Escribir algún poema no es tan dificil, hombre... Mira, primero escribes un verso (una línea, para que me entiendas) y debajo de ese, escribes otro, y otro debajo, y otro, y otro, y otro más... Al final, cuando lleves unos cuantos, verás cómo casi sin darte cuenta, has conseguido describir el turbante de un sultán marroquí o, a doña Engracia, enfrascada en la cocina toda la mañana, intentando hacer un pastel de calabaza...
(Luis)
martes, 18 de diciembre de 2012
lunes, 17 de diciembre de 2012
el vino
el vino es como el camaleon,duerme una temporada para despertarse más viejo. juan facurtades
A las cinco y media de la mañana te ves bajando la escalera ¿A dónde puede ir un jubilado a las cinco de la mañana? ¿A comprar un velero turco? ¿A beberse un tercio de cerveza dormitando en un tranvía? ¿A decirle al tendero que te guarde cebollas para la tarde? La solución en el siguiente capitulo...
(Luis)
Están construyendo una gran cantidad de limoneros pegados al mío, y eso me está quitando toda la tranquilidad que necesito para cortar bien el jamón serrano sentado en mi rama, y acompañado de mi familia.Yo comprendo el crecimiento de la sociedad, el progreso, la ampliación de los huertos, pero es que esto ya es demasiado. Así no se puede vivir. Mi limonero, lugar idílico en otra época, ha ido perdiendo su encanto poco a poco, lo que me está llevando a una grave situación de estrés. Ya no soy feliz, añorando a todas horas los espacios abiertos, el pozo blanco, aquellas conversaciones amenas con cualquier podador (siempre con su miramiento exquisito a la hora de cortar) y el perro, atado cuidadosamente a la base del tronco. Hoy prolifera el ruido, el desapego,
el incordio, la falta de respeto por la supervivencia en paz y libertad de los limoneros y sus gentes...¿Hasta cuándo esta grave situación? ¿Hasta cuando este atropello...? se pregunta uno amargamente a diario, sin recibir respuesta...
(Luis)
sábado, 15 de diciembre de 2012
viernes, 14 de diciembre de 2012
miércoles, 12 de diciembre de 2012
ALITERACIONES VARIAS de Antonio Cebrián
Adriano
admitió amar a Adelaida en la aduana.
Bartolomé,
el bisoño, bebió el buen brebaje de brevas de la bombona de Bombay.
Cesar
cazo un cigüeña ciega y coja con el cigüeñal del coche.
Desiderio
desconfiaba descansar en el desierto despejado.
El
ecuatoriano Edelmiro exhibía el eccema exterior en su espléndida
espalda.
Feliciano
facilitó la felicidad de un feo faisán.
Graciela
gratificó al gato con gelatina gratuita.
Hilario
hilaba las hojas con hilo holgado.
Ildefonso
imaginaba ilustrar al inteligente imán de Indonesia.
Jaime
jamás jadeaba los jueves jocosos.
Luís
lanzaba líneas lánguidas los lunes lúgubres.
Manolete
mató el mihura moviendo la muleta con molinetes.
Nicanor
nunca negaba las noches nostálgicas de Noruega.
Oscar
ocultaba en la oscuridad observaciones obtusas.
Pedro
pedía penitencia y perdón por pecar.
Quince
quijotes querían el quinqué de la quincallería.
Rita
recordaba la ruta recta del reino del reno.
Saturnino
sacaba serrín sigilosamente del silo subterráneo.
Teodoro
tocaba tiernamente el temible trombón trotamundos.
Los
húsares últimamente usan un único uniforme.
Vicente
ve los vicios voluntarios varias veces en verano.
Sagunto,
siglos y sendas de Semana Santa, 12-12-2012 (Antonio Cebrián Gil)
martes, 11 de diciembre de 2012
La langosta...
...es una tenaza cubierta de sal. (Luis Rivero)
...toca el violín con sus zarpas. (Maruja Ariño)
...recorta la arena del fondo del mar con sus tijeras. (Julia Martínez)
...es la bailarina del Teatro de la Cocina. (Amparo Gómez)
...quisiera estar en prisión en Navidad. (Pradi Sobrino)
...es como un marciano pero con mejor sabor. (Esther Bono)
...es el cepillo del mar. (Angelita Lloris)
...es como un soldado con armadura incorporada. (Antonio Cebrián)
...es como el pecado en el confesionario de Nochebuena (Ana)
...es como un tío-vivo chino en el mar. (José Pérez Zamora)
domingo, 9 de diciembre de 2012
No se lo digas a nadie, pero quiero que sepas que tengo en casa un amigo orangután y nos llevamos de maravilla. Lo encontré un día (cuando apenas era un bebé peludo) a la puerta de un cortijo extremeño; estaba picando almendras, cabizbajo, y me compadecí de él. Hoy, hace vida absolutamente normal entre nosotros. Se comporta de maravilla; y a veces, hasta baja al Mercado a hacer la compra y... no creas que lo engañan, no..., además, regatea los precios que da gusto ¡vaya!
(Luis)
sábado, 8 de diciembre de 2012
La calle en frunce, cigarro en aro, sin sombrero o con, romana hombrera, látigos restallan, meneo el fúlgido, de sábado y luna, invierno el perdido, chocolate y zas, pecho el amansado, y tambor y carne. A ver..., que levante la mano quién sepa decirme a qué fecha en concreto me refiero, de la historia de España.
(Luis)
viernes, 7 de diciembre de 2012
Dar la vuelta al colchón en primavera, adelanta los embustes. Desayunar cada mañana en la mesa de la cocina, también; pero parece más lógico. Lo que no veo bien es el comportamiento de ésta; que esté siempre de mal humor, que sea una mesa que se presenta siempre ofendida ante los demás, que no consienta ni una sola vez, la presencia de tus codos sobre su tablero, y que no acepte jamás de buen grado, una simple bayeta de higiénico mantenimiento. No se puede consentir bajo ningún pretexto esta actitud, por mucha titulación que tenga como mesa oficial de cocina y, menos todavía, cuando participa de pleno derecho en su debilidad manifiesta: la elaboración de nata montada (del Canadá).
(Luis)
jueves, 6 de diciembre de 2012
miércoles, 5 de diciembre de 2012
martes, 4 de diciembre de 2012
lunes, 3 de diciembre de 2012
Temprano temprano, de compras. Recoges el coche y enfilas calle arriba. Sorteas dos orangutanes, uno marrón y otro a rayas ¿o era un tigre?; perdonas la vida a un viandante, y a otro que te mira raro, le dices entre dientes: tu padre por si acaso... Pones la radio en el auto dónde menos te apetece pero...ya está. Has llegado a la puerta del súper ¡Cómo ha crecido esta palmera! Súbete el cuello, dice tu mujer, que el aire viene fresco...Tropiezas a Antoine, el francés que trabajó contigo durante diecisiete años pero no lo saludas (no puedes ni verlo); más tarde, en la puerta principal, a Juan, el vecino de tu barrio que se atreve a palmearte la espalda con una confianza que da asco. Sacas el carrito a tu media naranja y la ves alejarse altiva y compradora mientras tú, inteligentemente, acudes a la cafetería del Centro buscando el cortadito confortador, que te haga revivir un poco en la mesa más tranquila y alejada.
(Luis)
domingo, 2 de diciembre de 2012
Pasada la medianoche, observo atentamente cómo crecen unos tallos de limonero en el cajón de mi escritorio. Intento aprovechar esta circunstancia para escribir algún poema pero no encuentro ninguna fotografía del simio. Cuando éste se casó, dejó de visitarnos, algo que nunca le agradeceremos bastante...
(Luis)
Un batallón de eucaliptos canadienses desfilando de a dos en fondo, pasa por delante de mis reales y sonríe. Alguien podría pensar, y con razón, que es una auténtica locura afirmar sin más que, eucaliptos (cualquiera que sea su nacionalidad), puedan desfilar delante de nadie y mucho menos, que sonrían; pero hay que tener en cuenta todos esos hechos misteriosos que nos guarda la existencia y valorarlos: ¿puede ser real un batallón? sí, ¿de eucaliptos? bueno... ¿que éstos sonrían? dificil, pero...¿importaría su nacionalidad? ¿por qué? ¿se aprestaría algún podólogo a investigar este hecho singular con los pies descalzos? tal vez...¿aun no habiéndose lavado a conciencia y con agua caliente? no sería imposible... Dicho queda y demostrado pues: por muy disparatada que parezca la afirmación del batallón canadiense, siempre, siempre, cabrá duda y por tanto, un ápice de posibilidad real. He dicho.
sábado, 1 de diciembre de 2012
TOSTÓN DEL AJO
Por ir deprisa
un ajo crudo
pisó a Felisa.
Caía el ajo
como un sombrajo,
de un espantajo
de camión
¡qué pisotón!
Volaba el ajo
con desparpajo,
justo debajo
de aquel furgón
¡huy, qué impresión!
(Pero lo cuento
que no es ungüento)
El ajo entero
como un torero
fue a presumir,
que eso de ir
como una flecha
es cosa hecha
dijo un visir;
y aunque parezca
que no te ofrezca
ningún temor
deja temblor
¡ay, qué dolor!
Y es que ese ajo
del desparpajo
te da trabajo
y te disgusta
por causa injusta
sin remisión
¡vaya bajón!
Mira, Felisa,
no tengas prisa
por ir a misa,
y aparta el pie
que no te ve
el crudo ajo
sombra de grajo,
que una mañana
de tramontana,
el viento trajo
cual estropajo,
cayendo bajo
por un tostón
tontorontón.
¡Santa Lucía
vista de un día,
qué culebrón!
(Luis)
Por ir deprisa
un ajo crudo
pisó a Felisa.
Caía el ajo
como un sombrajo,
de un espantajo
de camión
¡qué pisotón!
Volaba el ajo
con desparpajo,
justo debajo
de aquel furgón
¡huy, qué impresión!
(Pero lo cuento
que no es ungüento)
El ajo entero
como un torero
fue a presumir,
que eso de ir
como una flecha
es cosa hecha
dijo un visir;
y aunque parezca
que no te ofrezca
ningún temor
deja temblor
¡ay, qué dolor!
Y es que ese ajo
del desparpajo
te da trabajo
y te disgusta
por causa injusta
sin remisión
¡vaya bajón!
Mira, Felisa,
no tengas prisa
por ir a misa,
y aparta el pie
que no te ve
el crudo ajo
sombra de grajo,
que una mañana
de tramontana,
el viento trajo
cual estropajo,
cayendo bajo
por un tostón
tontorontón.
¡Santa Lucía
vista de un día,
qué culebrón!
(Luis)
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